Partiamo dal presupposto principale: Manlio Castagna è incredibilmente bravo a scrivere. E’ uno di quegli scrittori dalla prosa suadente, una penna benedetta che potrebbe venderti pezzi di ghiaccio spacciandoteli per mousse al cioccolato. E questa è cosa buona. E così, dopo il successo di Petrademone, amatissima saga per ragazzi, Castagna decide di fare il salto nel buio e di scrivere un romanzo per un pubblico adulto.

L’aria è opaca sulla valle. Tendaggi di foschia ricoprono il Monte delle Benne. Ha smesso di piovere da poco, ma nel cielo sembra che una miriade di gocce sia rimasta aggrappata a pareti invisibili. La strada che conduce ad Anerbe è spalmata della solita melma. Non venire ad Anerbe se vuoi continuare a respirare.

La reincarnazione delle sorelle Klun prende vita nell’oscuro Cratere di Anerbe, la cava di amianto che domina la città, e si srotola attraverso due linee temporali diverse. Al suo interno si rincorrono – come in un vortice che diviene sempre più stretto – una famiglia con due figlie decisamente particolari, un orfano asceta con sei dita, un fascinoso scrittore che tiene dibattiti incredibilmente persuasivi, una setta segreta, morti, commissari e testi sacri perduti.

Non è un romanzo privo di pecche – quale lo è – e se devo nominarne una su tutte è che forse io da un thriller paranormale mi aspetto un’urgenza da fine del mondo imminente (che comunque è un’aspettativa del tutto personale) e io, qui, quell’ansia da “moriremo tutti malissimo” non l’ho molto sentita. Ma mi sono sentita intrattenuta? Eccome!

Forse il “problema” di questo libro è proprio che sfugge a un genere preciso. Giallo, noir, horror, romanzo esoterico, dark fantasy si fondono in un mix che però, a dispetto di ogni previsione, funziona incredibilmente bene. Una lotta tra luce e ombra, in cui i due estremi si coagulano in ciò che davvero domina i protagonisti di questa storia: le zone grigie. E a me, le zone grigie, sono sempre piaciute.

Era buio nella stanzetta bianca, quando mio padre ammazzò mia nonna. io ero là. C’era anche Carl, ma loro non se ne accorsero. Era il mattino della vigilia di Natale e nevischiava, anche se quell’anno non fu esattamente un bianco natale.
— incipit

L’incipit di questo libro dà una chiara idea di cosa sia Resina: un’oscura storia familiare, traumatica, profondamente inquietante, ricca di atmosfera, ossessionante, emotivamente devastante.

Resina è narrato principalmente attraverso gli occhi di Liv, una bambina di sei anni che vive con i suoi genitori su una piccola isola nel nord europa.
Quella della sua famiglia è una storia di isolamento, di realtà distorte, di abbandoni e di tragedie che hanno creato enormi vuoti che ognuno riempie a suo modo, in special modo Jens, il padre di Liv, che accumula di giorno in giorno enormi quantità di ciarpame rubacchiato qua e là fino a rendere la propria casa una vera e propria discarica in cui è impossibile camminare. E mentre Jens riempie la casa Maria, la madre, riempie lo stomaco, divenendo sempre più ingombrante, fino a divenire incapace di muoversi.

Anche Liv ha un suo modo per riempire i vuoti, e la sua innocenza, l’ingenuità fanciullesca con cui accetta gli eventi, dato che questi sono la sola realtà che abbia mai conosciuto, è devastante. Gli estremi diventano gradualmente la norma, e il modo in cui la famiglia si stringe per far fronte a sè stessa diventa sempre più inquietante, morboso e doloroso. L’amore si trasforma in follia in una spirale ossessiva e degenerata.

Quella di Liv e della sua famiglia è una storia originale, diversa, ben scritta, straordinariamente disturbante. La tensione di una situazione a dir poco scomoda è palpabile, e nello stesso tempo non si può non provare empatia per ogni singolo personaggio.

Raramente, in vita mia, ho letto qualcosa di estremo ma di così ben costruito, una storia che nella sua assurdità ha basi solide e rimane ben piantata per terra.

E’ una lettura emotivamente impegnativa e dai contenuti decisamente forti, pregna non solo di emozioni, ma anche di odori e sensazioni palpabili che stringono stomaco e cuore. Una storia malata, devastante e coinvolgente, appiccicosa come il materiale da cui prende il titolo, e una volta che si rimane invischiati nella lettura, è praticamente impossibile staccarsene.

Mi chiamo Mary Katherine Blackwood. Ho diciott’anni e abito con mia sorella Constance. Ho sempre pensato che con un pizzico di fortuna potevo nascere lupo mannaro, perché ho il medio e l’anulare della stessa lunghezza, ma mi sono dovuta accontentare. Detesto lavarmi, e i cani, e il rumore. Le mie passioni sono mia sorella Constance, Riccardo Cuor di Leon e l’Amanita Phalloides, il fungo mortale. Gli altri membri della famiglia sono tutti morti.

— incipit

Constance, Mary Katherine detta Merricat e l’anziano zio Julian vivono una vita idilliaca, o almeno così sembra, in una grande villa ai margini del paese. Gli altri membri della famiglia Blackwood sono tutti morti, avvelenati sei anni prima da una zuccheriera contenente arsenico durante un pranzo familiare. Constance, unica indiziata dell’omicidio, è stata assolta, ma nonostante questo gli abitanti del pease non hanno mai smesso di fare pettegolezzi e guardare gli unici sopravvissuti della famiglia Blackwood con disprezzo e sospetto.

Quella in cui vivono Merricat, Connie e lo zio Julian è una piccola gabbia dorata, che profuma di biscotti allo zenzero, di bosco incantato e di mobili appena spolverati. E’ un mondo surreale fatto di routine quotidiane, piccoli riti magici e deliziose conserve.

Eppure, un pò come in una di quelle candide filastrocche per bambini, che però col ripetersi assumono di volta in volta tratti sempre più inquietanti, quello che all’inizio sembra solo un innocente gioco, assume man mano aspetti sempre più cupi.

“Merricat, disse Connie, tè e biscotti: presto vieni.
Fossi matta, sorellina, se ci vengo m’avveleni.
Merricat, disse Connie, non è ora di dormire?
In eterno, al cimitero, sottoterra giù a marcire”

Non aspettatevi un classico horror, nè un thriller al cardiopalma, nè, a dirla tutta, un giallo. Quella di Abbiamo sempre vissuto nel castello è una storia che non presenta grossi scossoni, piuttosto va avanti con una macabra e deliziosa delicatezza in cui io ho letto anche una certa dose di ironia. La follia, che permea tutto rimane sospesa come polvere nell’aria, come se la si potesse cogliere solo guardando in controluce.

La straordinaria genialità del libro sta proprio in questo: la Jackson rappresenta la follia nella sua ordinarietà, mantenendo uno stato di tensione lieve ma costante, senza la necessità di aggiungere dettagli torbidi o macabre descrizioni. Anzi, la storia sembra volutamente scritta in modo da entrare in punta di piedi, facendosi spazio piano piano con delicata ironia e un lezioso senso del macabro.

Come in ogni favola che si rispetti, anche questa ha una morale, ed è che la vera malvagità si cela dentro l’animo umano, senza fare distinzione tra folli e savi, e, perciò, rimane sempre e pericolosamente in agguato.

Un piccolo gioiello che consiglio di gusto a tutti gli amanti del gotico e a chi voglia leggere una deliziosa storia di ordinaria follia.

Il segnalibro

Trasposizioni cinematografiche

Il 17 maggio 2019 esce nelle sale Statunitensi la versione cinematografica di Abbiamo sempre vissuto nel castello, con il titolo originale del libro inglese We Have Always Lived in the Castle.
Non ci sono ancora informazioni certe su un eventuale uscita in Italia.

G.: «A chi facciamo il funerale?»
R.: «A te.»
G.: «Ma sei scemo, non sono morto!»
R.: «Basta che salti di sotto…»

“Non sono stato io“. Ma io chi, e a fare cosa?
In bilico tra un dramma familiare e le cupe atmosfere di un isolato paesino di montagna ricco di leggende, si srotola il thriller psicologico di Daniele Derossi, una storia nera che si legge tutta d’un fiato, in un crescendo di macabri giochi, di passati taciuti e di ansie forse non del tutto infondate.

Ada ha 30 anni e un figlio, Giacomo. E’ dovuta suo malgrado battere in ritirata nel suo paese natale, Serana, 800 abitanti incastrati tra le montagne dell’Alta Val di Susa, dopo 10 anni di permanenza a Londra e la separazione dal marito pachistano Bashir.

Mentre Ada è impegnata a combattere con un passato al quale non vorrebbe tornare, il difficile rapporto con la madre e la claustrofobica vita di un piccolo paese in cui si sa tutto di tutti, Giacomo, 8 anni, fatica a fare amicizia. Viene preso in giro dai compagni di scuola per le sue origini “miste” e il suo unico amico è un misterioso bambino dai capelli rossi e dai gusti piuttosto macabri in fatto di giochi. Il loro terreno di gioco preferito è il castello diroccato sopra al paese, che leggenda vuole sia stato la prigione di un misterioso negromante dedito alle rune e a pericolosi rituali.

Mentre i due protagonisti arrancano a loro modo per farsi spazio nelle loro nuove vite, il pease viene scosso dalla scomparsa di una bambina, compagna di classe di Giacomo, e man mano che le indagini vanno avanti, i sospetti sulla sua sparizione iniziano a prendere una piega sconvolgente.

I bambini non sanno di essere crudeli.

Alla crescente ansia di Ada, troppo focalizzata su sé stessa e sui suoi drammi personali per accorgersi del repentino cambiamento di Giacomo, si alternano gli inquietanti dialoghi del figlio con il suo strano amico, secchi botta e risposta degni di una sceneggiatura horror, in un crescendo di sospetti, di allarmanti rivelazioni e di avvenimenti angoscianti.

Non mi capitava da tanto di divorare un libro così in fretta, segno evidente di una trama che, sebbene forse non brillantissima, è molto ben costruita nella sua semplicità. I colpi di scena non sono troppi ma ben piazzati, rendendo Non sono stato io un libro estremamente coinvolgente e dal quale ci si stacca a fatica. Uno stile asciutto e senza fronzoli, capace però di mostrare in maniera chiara il complesso lato psicologico dei protagonisti e di trascinare il lettore in un crescendo di apprensione emotiva, in una spirale in cui, pagina dopo pagina, la necessità di sapere, o quantomeno di non voler credere all’evidenza, diviene sempre più forte.

Cosa si nasconde sotto i silenzi di Ada e di sua madre, e che cosa sta portando Giacomo ad essere sempre più chiuso e rabbioso?
Il finale, forse un pochino fiacco, rimane comunque perfettamente in linea con la storia ed è del tutto degno di un thriller che si divora in qualche ora. Un racconto ad alta tensione, ansiogeno ma anche tenero, macabro e brillante, sulla perdita, sul senso di colpa, sulla solitudine, e sull’elaborazione del dolore.

Il segnalibro

“Onestamente, non credo che l’omicidio sia così brutto come lo dipingono. Tutti dobbiamo morire. Cosa cambia se un paio di mele marce cadono dal ramo un pò prima di quanto Dio avesse previsto? E tua moglie ha proprio l’aria di una che meriterebbe di essere ammazzata”.

L’omicidio è davvero sempre il peggiore dei mali, o possono esistere omicidi “a fin di bene”? Esistono delle persone così tossiche per gli altri da meritare di essere uccise?

Ted ha vita dorata: è ricco sfondato e ha una moglie, Miranda, che ama alla follia. Almeno finché non scopre che lei lo tradisce con il capocantiere della casa che le sta facendo costruire sulla scogliera. In attesa del volo di ritorno da un viaggio di lavoro, durante il quale ha rimuginato sul tradimento di Miranda, Ted incontra Lily, giovane, affascinante e con un oscuro passato. Ammaliato dal suo fascino, Ted le confida di aver pensato di uccidere la moglie, e lei, inaspettatamente, si propone di aiutarlo.

Così inizia, raccontata da un’alternanza di voci, la pianificazione del delitto perfetto, la panacea di ogni male secondo Lily, fermamente convinta che la vita di alcune persone abbia un valore relativo, e che quindi toglierle di mezzo prima che ammorbino l’esistenza degli altri non sia nient’altro che un favore alla società. Ma qual è la reale posta in gioco? Perché Lily vuole aiutare Ted, e cosa ci guadagna davvero?

Con un ritmo serrato che non perde mai un colpo, In Quelli che meritano di essere uccisi Swanson ci guida all’interno di menti malate, in una storia fatta di bugie, sotterfugi, colpi di scena, eredità milionarie e, sopratutto, vendetta.
Senza mancare di astuzia, l’autore ci spinge a provare empatia verso un pensiero che invece dovrebbe umanamente innoridirci, quello dell'”omicidio per giusta causa”, in un gioco non tanto a scoprire il colpevole, quanto colui che lo è di meno.

Una trama in fondo piuttosto semplice ma decisamente coinvolgente, che non manca di colpi di scena e di rivelazioni bomba, fino a un inaspettato ma intelligentissimo finale. Con la giuste dose di quel divertimento un po’ malato, veniamo risucchiati in un viaggio nel lato oscuro dell’animo umano, che rivela quanto possa essere labile il confine tra buoni e cattivi.

Il segnalibro

“Se avessi saputo che cosa pensavo, suppongo che non sarei diventato scrittore”

Primo romanzo che leggo della Nothomb, escluso “Splendente come una padella” (di cui avevo parlato QUI), che è però una raccolta di quattro racconti brevi, e che avevo acquistato più per le illustrazioni che per altro. Premetto che ero partita prevenuta, perché gli scrittori che fanno eccessivo sfoggio di sè e della propria persona (e la Nothomb è sicuramente un personaggio che non passa inosservato) tendono normalmente a risultarmi antipatici.

Devo dire però che sono rimasta particolarmente sorpresa da questo romanzo. Tutta la trama si srotola in forma di dialogo in un interno buio, attraverso le interviste che pochi giornalisti selezionati possono fare allo scrittore Prétextat Tach, premio Nobel in punto di morte.

Egli è un personaggio pieno, e non solo per la sua mole: enorme, tronfio, sgradevole, pregno di grasso e di difetti, misantropo e misogino, e geniale. In ogni intervista demolisce l’ego dei suoi sfortunati intervistatori, sparando a raffica sull’umanità e soprattutto sui suoi colleghi, gli scrittori. Mi sono spesso domandata se in realtà Tach non fosse che un’espediente per esprimere un pensiero dell’autrice.

La prima parte è assolutamente divertente e con un ritmo serrato che non lascia spazio alla noia. Il personaggio vene costruito egregiamente e tutto viene preparato per il colpo di scena. Da qui il ritmo cambia totalmente, divenendo più riflessivo. Devo dire la verità, lì per lì non ho amato particolarmente la seconda parte, nè il finale che mi aveva lasciato con un grosso punto interrogativo. Ma dormendoci sopra devo dire che la mia opinione è cambiata, e credo di aver trovato l’anello che ha fatto quadrare il cerchio.

Come molti scrittori “particolari” credo che questo sia uno di quei libri che o si ama o si odia. Sembra un testo teatrale (ed in effetti lo è diventato), ma è anche una palese ricerca di un senso di arguzia anticonvenzionale che  può effettivamente risultare antipatico. Se lo si prende con il giusto spirito, è un libro che si lascia leggere leggero. E’ un’ode al cinismo che si trasforma in favola, in amore e poi di nuovo in cinismo.

Frasi dal libro

“Se riescono a parlare della loro opera con aria affascinante e pudica, fuor di dubbio che sono scribacchini. Come vuole che uno scrittore sia pudico? È il mestiere più impudico del mondo: attraverso lo stile, le idee, la storia, le ricerche, gli scrittori parlano sempre di se stessi, e con le parole. Anche i pittori e i musicisti parlano di se stessi, ma con un linguaggio molto meno crudo del nostro. No, giovanotto, gli scrittori sono osceni; se non lo fossero, sarebbero ragionieri, conducenti di tram, centralinisti, sarebbero rispettabili.” (Prétextat Tach)

“Solo la gente volgare vuole spiegare tutto, anche quello che non si spiega.” (Prétextat Tach)

“Sì, i miei libri sono più nocivi di una guerra, perché mettono addosso la voglia di crepare, mentre la guerra mette addosso la voglia di vivere. Dopo avermi letto, la gente dovrebbe suicidarsi.” (Prétextat Tach)

“In fondo la gente non legge; o se legge, non comprende; o se comprende, dimentica”. (Prétextat Tach)

“Se ho scritto di quel momento, è perchè era impossibile da dirsi. La scrittura comincia là dove si ferma la parola, ed è un grande mistero il passaggio dall’indicibile al dicibile. La parola e lo scritto si danno il cambio e non combaciano mai.” (Prétextat Tach)

Pseudobiblia

Questo libro dà senza alcun dubbio il suo contributo al Progetto Pseudobiblia! Al suo interno infatti sono presenti ben 23 libri immaginari, tra i quali “Crepare senza avverbio”, “Il disordine della giarrettiera”, “La sauna e altre lussurie”, “Urbi et orbi”,…

Il Segnalibro

• Anno: luglio 2011
• Genere: Thriller paranormale
• Isbn: 9788879051675
• Casa editrice: Casini
• Pagine: 332
• Prezzo: 16,90
• Booklet: LINK

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Duhram, North Carolina. Un killer, forse seriale, ha compiuto due atroci omicidi, massacrando due bambini e infilandoli in un tombino. La polizia, che brancola nel buio, chiede l’aiuto di Michael Wesley, un investigatore piuttosto particolare. Nella suo recente passato c’è un buco di tre anni, nei quali egli stesso non ha idea di cosa sia successo. L’unica cosa che sa, è che al suo “risveglio” si è ritrovato la testa piena di tatuaggi e un dono alquanto particolare: Wes è infatti in grado di comunicare con le anime dei morti. E’ una sorta di interprete e di porta per quelle anime che non riescono a passare dall’altra parte. Egli si cala nel loro mondo, che è una sorta di parallelo del nostro, ma avvolto in una nebbia in cui lo stesso protagonista rischia di perdersi. Ad accompagnarlo in queste indagini ci saranno i suoi colleghi e, soprattutto, Kate, che però si rivelerà ben più di una semplice collega.

La storia, nella quale si sente forte l’influsso di quelli che l’autore definisce i suoi mentori, da Edgar Allan Poe a Lovecraft, fino al maestro del genere, Stephen King, è una sorta di viaggio che porterà Michael a oscure rivelazioni, fino a dubitare della propria sanità mentale. La trama, dettagliata e articolata, non manca di situazioni inquietanti e di colpi di scena. Il protagonista è uno strano personaggio, sempre in bilico tra un’enorme forza interiore e la costante instabilità e irrequietezza d’animo che il suo “dono” comporta e che lo debilita non solo psicologicamente, ma anche fisicamente.

Se la trama in alcuni passaggi traballa un pò, niente invece da eccepire sulla scrittura, che io ho trovato bellissima, scorrevole ma mai povera, e superlativa per quando riguarda le descrizioni di luoghi e sensazioni: dettagliate, vivide e forti. La lettura, purtroppo, secondo me decade pesantemente nel finale, troppo scontato e troppo, troppo iperbolico (motivo per cui ho dato 3 stelle e mezzo e non 4). Avrei gradito di più una conclusione meno eccezionale ma anche meno scontata. Ciononostante rimane il fatto che il libro sia estremamente godibile, un thriller poliziesco dalle tinte paranormali che tiene incollati alla lettura fino alla fine.

Il libro lascia molti dubbi irrisolti sul passato e anche sul futuro del protagonista. Wes è un personaggio che rimane nel cuore, e spero tanto che l’autore abbia in cantiere, o per lo meno in previsione, qualche altra storia che lo coinvolga.

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Frasi dal libro

Uno dei segreti della felicità è proprio chiudere il proprio lavoro fuori dalla porta di casa. Le persone che non riescono a farlo ci rimettono in salute. Per questo invidio chiunque abbia un lavoro che tendenzialmente non offre preoccupazioni tali da infestare la vita privata.
Io non ci sono mai riuscito. Le preoccupazioni e le tensioni ma hanno sempre seguito fin dentro il letto, con il loro carico di somatizzazioni e angosce, costringendomi all’abuso di farmaci, alla sperimentazione di tecniche di rilassamento, a faticosi esercizi di volontà.

Extra

Questo libro ha ben due particolarità: la prima è il famoso codice che si trova all’interno di ogni pubblicazione della Casini, e che in questo caso dà accesso a un racconto in formato elettronico che dà un visione più ampia su alcune cose che avvengono nel finale (non voglio spoilerare!). La seconda è la “coverflip”, ovvero una sovracopertina che da una parte riporta ovviamente l’immagine di copertina sul fronte e sul retro i dati, ma rovesciandola risulta completamente illustrata!

Il segnalibro

forse un filo meno ma va bene così!

• Titolo originale: Män som hatar kvinnor
• Anno: 2005
• Genere: Giallo / Thriller
• Casa editrice: Marsilio, collana Farfalle
• Isbn: 9788831793322
• Pagine: 676
• Serie: Millennium Trilogy, I

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Questo è un libro in cui bisogna tuffarsi senza salvagente. Appartiene a quel genere di libri che s’intrufolano subdolamente nella routine quotidiana, finché non li finisci. Quando ho iniziato ho iniziato a leggerlo ero un pò disorientata: mi aspettavo, soprattutto considerando che avevo già visto il film, un giallo / thriller e invece mi sono ritrovata ad avere a che fare quasi con un manuale di psicologia, con una storia che parte lentamente e anche abbastanza da lontano. L’unica pecca che ha infatti questo libro (che poi pecca non è, ma questo lo si capisce solo tenendo duro e andando avanti nella lettura) è che pur essendo grossomodo autoconclusivo è pur sempre il primo capito di una trilogia, e in quanto tale impiega circa la metà delle sue pagine a descriverci i protagonisti. Grazie a queste pagine Larsson riesce però a tracciare un profilo estremanete nitido dei personaggi coinvolti nella storia, alcuni anche piuttosto complessi. Ha la capacità di farli diventare, a poco a poco, non solo delle persone vive, ma i nostri compagni di viaggio. E una volta conosciuti Mikeal e soprattutto Lisbeth non ci si stacca più da loro.

Ambientato nella Svezia contemporanea, Uomini che odiano le donne racconta tre storie: la prima è quella di Mikael Blomkvist, un giornalista esperto nello svergognare il corrottissimo mondo della finanza. Dopo essere stato condannato a tre mesi di prigione per uno scoop sul finanziere Hans-Erik Wennerstrom che si è rivelato un buco nell’acqua, Blomkvist viene contattato dal magnate Henrik Vanger, ormai più che ottantenne, e ingaggiato per scrivere la storia della famiglia Vanger. E questa è la seconda storia: Enrik infatti desidera in realtà che il giornalista indaghi sulla sparizione, avvenuta quarantanni prima, della nipote Harriet, compito che sembra impossibile, e che Blomkvist accetta perchè sul piatto della bilancia non c’è solamente un compenso da capogiro ma anche una serie di informazioni importanti per sbattere per terra Wennerstrom.
La terza storia si intreccia a queste due perchè nell’indagine viene coinvolta quasi per caso Lisbeth Salander, una giovanissima hacker impiegata presso una ditta di sicurezza.

Lisbeth è un personaggio assolutamente affascinante, una venticinquenne che dimostra quindici anni, una “cornacchia anoressica” con svariati piercing sul viso e il corpo coperto da tatuaggi che indossa magliette con scritte improponibili, con un passato che la perseguita e che ha costretto le autorità a metterla sotto tutela e un presente che ci dice molto su che cosa abbia imparato Lisbeth Salander dalla vita: difendersi prima di tutto. Introversa, nervosa,  fragile ma invincibile allo stesso tempo, è  secondo me uno dei cardini che rende questo libro incredibilmente affascinante.

E’ spesso buio in questo romanzo, c’è tanta, tante neve, i nomi dei luoghi sembrano una lista di nozze fatta all’Ikea e si beve un sacco di caffè. Si tratta di letteratura leggera, puro intrattenimento, ma fosse sempre così l’intrattenimento… La storia è ben congegnata e studiata sin nei minimi dettagli, che parte come il classico giallo del delitto nella stanza chiusa (ma qua siamo su un’isola) per poi virare in un bel thriller dalle tinte torbide e morbose, che tira in ballo l’allegra famiglia Vanger, che nonostante le apparenze è tutt’altro che unita. La storia decolla all’improvviso e da allora diviene un susseguirsi martellante di fatti e scoperte fino a giungere all’inaspettato epilogo.

Tenete duro per le prime duecento pagine, perchè poi ne vale la pena.

Frasi dal libro

Sembrava sempre che si fosse appena svegliata dopo un’orgia durata una settimana in compagnia di un gruppo hard rock.

Lisbeth si presentò vestita di una maglietta nera con su stampata un’immagine di E.T. con i canini affilati e la scritta I am also an alien. aveva una gonna nera con l’orlo stracciato, un consunto giacchino di pelle nera, cintura borchiata, robusti anfibi Doc Marten’s e calzettoni al ginocchio a righe rosse e verdi. Si era fatta un makeup in una scala cromatica che faceva sospettare che fosse daltonica. In altre parole, era un’eleganza davvero insolita. (pag. 62)

Con riferimento ai suoi precedenti, il giudizio constatava che sussisteva alto rischio di abuso di alcol e droghe, e che la ragazza palesemente mancava di autocoscienza. La sua cartella clinica era piena zeppa di formulazioni aggravanti come introversa, socialmente inibita, mancanza di empatia, egocentrica, comportamento psicopatico e asociale, difficoltà di collaborazione e incapacità ad assimilare gli insegnamenti. Chi avesse letto la sua cartella, avrebbe potuto facilmente essere indotto a trarre la conclusione che fosse gravemente ritardata. (pag. 197-198, parlando di Lisbeth)

La storia familiare che andava delineandosi nelle conversazioni con Henrik Vanger era una versione drammaticamente diversa da quella che risultava dall’immagine ufficiale della famiglia. Mikael era consapevole che ogni famiglia ha qualche scheletro nell’armadio. La famiglia Vanger aveva un intero cimitero. (pag. 205)

La sera andò al cinema a vedere Il signore degli anelli, che si era perso nonostante fosse uscito già da un anno. Gli sembrò che gli orchi a differenza degli esseri umani fossero creature poco complicate. (pag. 256, di Mikael)

A differenza di Mimmi, Lisbeth Salander non si era mai considerata lesbca sul serio. Non aveva mai nemmeno perso tempo a chiedersi se fosse etero- o omo- o bisessuale. In generale se ne infischiava delle etichette ed era del parere che non riguardava nessun altro con chi passava la notte. (pag. 389)

Quando ebbe terminato scivolò in camera da letto e si infilò slip, jeans e un T-shirt con scritto Armageddon was yesterday Today we have a serious problem. (pag. 392)

“Io non litigo. Trovo solo che sia patetico che i farabutti abbiano sempre qualcun altro da incolpare” (Lisbeth, pag. 552)

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